Avoir les boules. Réellement. C'est une expression finalement trop utilisé, pour tout, pour rien. Lorsqu'il n'y a plus de flancs dans le rayon, j'ai les boules. Lorsque une chaussette rouge s'est perdue dans le linge blanc, j'ai les boules. Lorsque la corbeille dans laquelle on dépose le papier toilette en avance est vide, j'ai les boules. Mais aujourd'hui, Sixtine avait une vraie raison de le dire, de le redire, de jurer, de taper du pied, de s'énerver.

Antalis durant la période du festival, n'était plus qu'effervescence. La population était fébrile, en pleine excitation et la ville était comparable à un verre de champagne. Tout semble tellement inoffensif que nos peurs, angoisses habituelles s'évanouissent, la méfiance s'en vat se terrer ailleurs, attendant le moindre événement pour ressurgir. C'est ainsi qu'on lui vola son sac avec une facilité déconcertante, lui arrachant. Durant certaines conversations, on en rit, disant qu'on irait héroïquement courir après ce malfrat pour récupérer son bien et faire régner la justice. Mais lorsqu'on tient ce discours, on est soit très candide, soit très alcoolisé. Le temps de réaction mélangée à la surprise fit qu'elle se retourna tardivement, le voleur tournant déjà au coin de la rue. « ... AU VOLEUR. MON SAC ! »

Les passants se retournèrent la fixant, tandis, que tapant du pied l'air agacé, elle se força à courir. Voir un dératé dans une foule pousser des gens, c'était finalement assez simple à repérer. Les poings serrés elle évita les passants avant de soudainement s'arrêter, s'appuyant contre le coin de rue. Elle en pouvait déjà plus. Haletante elle passa une main dans sa nuque, écoeurée d'avoir perdu tout ce qui se trouvait dans son sac. Porte monnaie, téléphone, papiers d'identités. Elle se retrouvait démunie de bien matériel semblant parfois si superficiels. Courbée, ses mains contre ses cuisses elle poussa un long soupir avant de se relever, regardant autour d'elle. Elle supposait qu'elle devait faire quelques démarches administratives maintenant. Et la première fut évidemment le commissariat, à contre coeur. Elle détestait cette Citadelle depuis quelques temps, celle-ci était devenu un amas de souvenirs qui l'écoeurait, comme un chocolat chaud trop dense. La jeune femme se taisait sur le sujet préférant se montrer indifférente. Elle n'allait pas le pleurer ni rester inactive parce que lui l'était. S'il n'y avait pas d'espoir, pas la moindre étincelle parmi le tabac consumé, alors autant étouffer la moindre présence de chaleur. Et tant pis si cette cigarette restait éventrée sur le macadam, à partir du moment où celle-ci avait quitté ses lèvres pour rejoindre le sol, il n'était plus question de quoi que soit. Sauf que Jack n'était pas une vulgaire cigarette dans le paquet. Il était la meilleure, celle qu'on a du mal à allumer, qui refuse de prendre correctement. Celle qui refuse de faire comme tout le monde. Alors, soit on continue de se noircir le pouce contre son briquet, soit on décide de la laisser. Sixtine avait décidé de s'user la peau, de la voir rougir. Jusqu'à un certain moment, lasse. Parce que lorsqu'elle crut réussir, enfin, un coup de vent faucha la flamme naissante du briquet.

Voilà, c'est tout, c'est comme ça, c'est ainsi. Tout ce qu'elle réussit à articuler, à penser. Et elle se colmata le coeur comme elle pouvait, se disant que ça ferait l'affaire. Comme mettre une boule de papier dans un robinet pour essayer de coincer l'arrivée d'eau, la fibre s'use avant de totalement céder. Elle se hâta, se dirigeant vers la Citadelle Bleue, montant les marches, contrariée. Levant les yeux vers les portes, elle hésita un instant à partir, le monde présent lui donnant envie de revenir plus tard. Se forçant, elle se décida de continuer de marcher en direction de la porte, s'apprêtant à saisir la poignée lorsqu'elle entendit son nom. Elle avait pour habitude de ne pas ignorer les gens prononçant son prénom, celui-ci étant peu courant, il était rare qu'il y ai confusion. Pourtant lorsqu'elle se tourna, apercevant cette silhouette inconnue, elle resta de marbre, haussant les sourcils. Elle avait gardé son badge sur elle ? Baissant les yeux elle regarda, n'apercevant que son décolleté. Sixtine ne pris pas la peine de répondre, secouant la tête d'un air agacé. On croisait des fous tous les jours, de toute sorte. Mais ces paroles la sortir de son mépris, elle eut comme une décharge, le fixant. L'incompréhension, tout d'abord. Jack. L'ironie ensuite accompagné d'un sourire moqueur et d'un regard grisé. Celui-ci n'avait rien d'euphorique, c'était plus nerveux qu'amicale. Elle ne comprenait pas son insistance, qui il était, ce qu'il lui voulait.

« Non. » Voilà tout ce qu'elle put articuler, les lèvres entrouvertes, les sourcils haussés et la mâchoire serrée. Non, il n'était pas Jack. Non, ils ne se connaissaient pas. Lorsqu'il retira enfin ses mains elle fut comme soulagée, se précipitant dans le commissariat, troublée. Puis elle le vit à nouveau, remarquant son uniforme, fronçant légèrement les sourcils. Il ne semblait ni tranquille, ni normal à ses yeux. Et même si elle détestait juger, le terme de normalité se heurtant tout simplement à l'intolérance de chacun pour elle, elle ne pouvait que conclure une chose. Il y avait quelque chose d'étrange. Jack. Baissant la tête elle passa sa main dans sa frange ébouriffée ressemblant à des mèches en fouillis, écoutant l'annonce. Soupirant un poing sur la hanche, elle entendit les gens se plaindre, entamant une longue plainte à laquelle elle participa. « Putain mais vous êtes pire que la poste, vous êtes jamais ouvert. Vous me dites quand vous bossez ? Non parce que ça devient du délire là. » Mais elle eut un frisson lorsqu'elle sentit une main inconnu sur son épaule. Elle se retourna soudainement, sa main heurtant le poignet de cet agent, les sourcils froncés, ne supportant pas tant de familiarité de la part de ce parfait inconnu. Il la tutoyait, connaissait son nom, était très tactile. « Ne me touchez pas. » Elle ne haussa pas la voix, parlant à voix basse, elle souffla ses paroles de manière saccadée.

Elle le trouvait étrange, heureuse qu'il y ait des baies vitrées dans son bureau. L'envie de repasser une autre fois la pris, fixant la porte. Puis elle se rappella de sa venue, sachant qu'elle avait besoin de porter plainte. Elle ne pouvait pas se permettre d'attendre. C'est à contre coeur qu'elle prit place, s'asseyant sur la chaise, s'humectant nerveusement les lèvres. « On m'a volé mon sac pas loin du Colisée, dedans il y avait mon porte monnaie, mes papiers d'identités, les clés de mon appartement ainsi que mon badge grâce auquel je travaille. » Sixtine venait enfin de se rendre compte qu'elle ne pourrait sûrement pas rentrer chez elle ce soir. Pas de téléphone pour appeler un serrurier. Pas de papiers pour prouver qu'elle habitait bien ici. Pas d'argent pour le payer. Se prenant la tête entre les mains elle soupira, voilà tout ce qu'il lui manquait pour conclure sa journée. « J'ai pas vraiment vu la tête du ravisseur, c'était un homme, assez jeune. Mon sac lui est assez banal, noir à peu près comme ça. » Elle prit machinalement un stylo, faisant glisser à elle une feuille de brouillon d'un geste habituel et naturel, dessinant à peu près la forme du dit-sac. « Voilà je pense avoir tout dit. Je dois remplir un formulaire ? »Elle jeta un coup d'oeil au jeune homme, le fixant quelques secondes avant de rapidement baisser la tête, telle une enfant ne voulant pas être prise en flagrant délit. Elle était mal à l'aise, tout simplement, essayant de savoir où elle aurait pu le rencontrer pour qu'il la connaisse. Un ancien taulard peut-être. Pourtant il ne semblait pas porter les stigmates qu'on ceux faisant un minimum de prison. Un ancien camarade de classe. Alors elle réfléchit, éliminant d'office les plus petites classes, la mémoire étant sélective, cela paraissait très peu probable. Elle essaya de se remémorer le lycée, jetant parfois des regards en sa direction pour essayer d'apercevoir un élément qui pourrait produire un déclic, quelque chose de concret, que tout arrête d'être dans le flou. Mais rien. Il n'était personne.

❝

« Alors tu traînes toujours autant au Colisée. » Une nouvelle décharge, quelque chose la faisant réagir, lui remémorant une multitude de choses. C'était comme remuer le fond vaseux d'une marre, l'eau devenant petit à petit opaque et trouble. Alors pour éviter de paniquer, elle essaya de trouver une explication, quelque chose de rationnel. Peut-être qu'en faisant des rondes, il l'avait croisé, qu'en tombant sur son dossier il avait fait le rapprochement. Et plus elle essayait de trouver une quelconque raison pour se rassurer, plus tout devenait flou. Il la connaissait. Il était un inconnu pour elle. Mais les événements ne se calmèrent pas, les amas de coïncidences ne cessant de s'accumuler face à elle. Il remplissait chaque champ du formulaire avec aisance. C'est à ce moment-là qu'elle se mit sérieusement à douter, ne sachant plus si le problème venait d'elle ou de lui. On aurait dit qu'ils étaient de vieux amis se connaissant depuis des années, non pas par le dialogue car celui-ci était loin d’être amical, Sixtine ne cessant de mettre des barrières. Mais le fait qu'il en connaisse autant sur elle la perturbait. Puis il lui tendit le papier, elle le vit pratiquement rempli, restant un moment silencieuse. Signant, elle data le papier, remplissant l'un des rares champs vide avant de lui tendre à nouveau la feuille. Mais il semblait qu'il veuille appuyer ces nombreuses coïncidences, pour lui montrer qu'ils se connaissaient bel et bien. Il avait vrai, sur tous les points, et si son physique avait été autre, elle l'aurait sûrement crû. Sauf qu'il était loin d'être la personne avec qui elle partageait ces événements antérieurs.

L

a mâchoire crispée elle ne dit rien, son rire lui donnant un frisson. Il racontait ça comme s'il l'avait vécu comme si c'était normal ainsi que cohérent. Plus il parlait, plus le calme de Sixtine s'effritait. Jack. Voilà la seule image lui venant à l'esprit, elle le voyait, le revoyait, il défilait devant ses yeux ouverts pendant que son cœur se serrait. Rouvrir une plaie fermée, c'est comme arracher la croûte d'un genoux écorché, pensant qu'il a cicatrisé. Finalement rien n'était vrai. Et le concernant, elle avait essayé de construire un château de cartes pour le cacher. Ce n'était pas de la tristesse qui l'atteignait tout de suite. C'était de la colère, que cet espèce de blaireau parle comme presque en son nom, s'appropriant son rôle, son identité, tout. Et s'il l'usurpait lui, il estampillait aussi la jeune femme. Elle se sentait nue, elle avait l'impression qu'on venait de la déshabiller et qu'on exposait son corps en place publique pour la punir d'un quelconque méfait. Cette impression d'être coupable, c'était la culpabilité, celle du, si j'avais su, j'aurais dû, je suis fautive quelque part. Surtout lorsqu'on aime tout est plus acerbe. Même si rien n'avait été sérieux, que ce n'était comparable qu'à un flirt d'adolescent en pleine puberté. On se sentait con. Con et totalement misérable. Elle évita son regard, elle le trouvait malsain, lui et tout ce qu'il représentait. Mais lorsqu'il posa l'origami sur la table, elle ne pus en décrocher son visage, se rappelant que trop bien lorsqu'elle lui avait appris.

Il essayait, tant bien que mal, pliant, essayant de rectifier parfois. Elle l'aidait, le réprimandant parfois. Montrant du doigt où plier, mimant le geste parce qu'il refusait qu'elle plie à sa place. Il voulait tout faire de lui-même, tant pis que ça prenne du temps. Jusqu'au moment où agacé elle plaça ses mains sur les siennes pour le guider, le trouvant trop lent, sourcils froncés. « Comme ça ! Et râle pas ! Tu sais plier maintenant, bravo. »

L

orsqu'elle sortit enfin de ses pensées, il n'était plus en face d'elle, un portable déposé aux côtés de l'oiseau grue. Exaspérée, elle prit l'oiseau en main, le fixant avant de le jeter vivement sur la table, le détruisant d'un claquement de doigts. Peut-être le contrôlait-elle, mais elle avait aussi la capacité de le réduire en lambeaux par ses propres moyens. Le portable en main, elle ouvrit celui-ci hésitante, essayant de se rappeler d'un quelconque numéro. Mais rien. Une entrave à la pensée la bloquait. Elle alla dans le répertoire du portable de l'agent, trouvant cela étrange qu'il lui laisse son appareil personnel sachant qu'un téléphone fixe traînait à côté. Personne qu'elle ne connaissait parmi ces noms. Soit, elle violait son espace privé. C'était à ces risques et périls après tout. Refermant l'appareil, elle le posa quelque peu violemment sur le bureau, se levant allant rejoindre l'agent dans la pièce voisine. Elle ferma la porte derrière elle, s'appuyant contre celle-ci, les mains dans le dos, le fixant. Mais son expression n'était en rien amicale, des traits froids et crispés ainsi qu'un regard froncé. Rien ne respirait la sympathie chez elle. « Je ne sais pas qui vous êtes. Mais vous semblez bien me connaître, un peu trop même. » Elle marqua une pause, s'humectant nerveusement les lèvres. « Votre attitude est étrange. Vous avez rempli mon formulaire presque intégralement. Alors… » Elle serra ses mains un peu plus fortement dans son dos, enfonçant ses ongles dans le dos de sa main. « J'aimerais savoir comment et pourquoi vous en savez autant. Et ne venez pas me dire à nouveau que vous êtes Jack, c’est totalement absurde. Absurde et malsain. »