Pauvre homme…
Il souffrait. Je n’aurais pas su le dire à l’époque, parce que j’étais aveuglée comme tant d’autres enfants de mon âge, par la promesse qu’offrait la cité. Oh, pas vraiment pour moi, ça…je trouvais facilement de quoi jouer, la magie de l’enfance, vous savez ce que sais…non ? Très sincèrement, j’aurais préféré ne pas avoir à écouter cet homme qui pleurait sur mon épaule. Sauf que dans mon esprit, celui qui attendait une vie meilleure, c’était à moi de faire quelque chose pour moi père. Ne représentai-je pas l’avenir ? La nouvelle génération promise à de grandes choses n’est-elle pas censée faire ses preuves ? Je me répétais ces mots qui gonflaient mon cœur, d’à peine sept ans, j’avais la foi comme on dit. Je laissais mon géniteur pleurer sur mon épaule, en affichant une profonde tristesse. J’étais quelque peu ébranlée. Mon modèle montrait un signe de faiblesse. Alors que jamais devant les difficultés il ne baissait les bras. Même si nous étions les habitants de Déméter, nous marchions toujours la tête haute en affrontant le regard des autres. J’avançais avec fierté, pendue à son bras, les yeux brillants. Je me fichais éperdument de savoir comment les autres nous percevaient. Depuis que ma mère s'était fait la malle avec un aristocrate d"Appolon, les rumeurs circulaient comme une traînée de poudre. Expression qui faisait sourire mon père puisqu'à l'usine, il était affecté à la fabrication des matières, et il rentrait régulièrement couvert de poussière. Moi je ne posais pas de questions. Aujourd'hui encore, je ne suis pas réellement curieuse, je préfère me baser sur les faits concrets. Les faits étaient là : Cullen Clark travaillait comme un forcené, je ne lui voyait pas tant que ça, mais au moins, il paraissait récompensé à sa juste valeur et à la mesure de son efficacité et la somme qu'il recevait en échange nous permettait de manger suffisamment. Nous n'habitions pas une Tour d'Ivoire, mais nous avions une intimité décente. Je ne voyais pas pourquoi nous aurions besoin d'une troisième personne dans nos vies. En plus, je n'aime pas partager, si cela se trouve, ma mère aurait été comme moi et nous nous serions disputés mon père. D'autant que je me souvienne, le partage n'avait jamais été mon fort. Maintenant que j'y repense, c'était peut-être ça, l'Amour, pour moi, quelqu'un que l'on ne partage sous aucun prétexte et que l'on garde près de soi. Je le réalisais au fur et à mesure des ans qui passaient. Je croyais être une gêne, un fardeau, un furoncle, une plaie dans le coeur de mon père qui l'empêchait de progresser. Car il avait beau s'échiner, toujours pas de clé. Il finissait pas dire : “ Nous ne verrons pas Athéna, Arie”