les gens supposaient toujours le pire. „

Tout était de sa faute. Si elle n'avait pas eu ce regard. Puis ça devint leur faute. S'ils n'avaient rien créer d'aussi... énigmatique et arriviste ! Je n’en serais pas là. Je serais toujours… Jack Dees (?) tel que l’on peut connaître. Un petit chanceux parmi d’autre à la porte d’Apollon avec un métier aimable comme détestable. Mais voilà, elle est arrivée et elle a tout foutu en l’air.

Elle, c’était Sixtine Carstea. La première fois que j’entendis parler d’elle, on me l’a dicta comme l« la folle qui fallait absolument arrêter » car elle était à la limite d’éclater tout un service hospitalier. Habitué des tels cas, je m’attendais plus à une vieille refusant de prendre ses médicaments qu’à… Elle. Ce petit corps de femme blonde qui dérapait totalement. Désespoir quand tu nous tiens. Forcément là, je n’étais moins habitué à ce genre de confrontation parce que c’est moi qu’on avait envoyé. J’y suis parvenu, à la calmer. Mais je suis revenu avec l’arcade sourcilière bleue et gonflée. Comme quoi.
Pour atteinte à agent, elle prit chère en heure de garde à vue. Dans le métier, il y a les cons et les moins cons. Il y a les cons bornés qui ne cherchent qu’à se débarrasser des choses logiques puis les moins cons qui appâtent la confiance avec la technique du « Je suis sympa mais je reste un flic. » Et puis il y a moi, qui doit s’occuper d’une nana qui venait juste de me foutre un coup de boule et qui ne semblait pas vouloir parlé. Ça t’appendra, Jack à n’avoir que le plaquage comme solution.

Alors oui, avant qu’elle ne devienne celle qui allait changer mon identité ; elle était une espèce de détenue provisoire en garde à vue sous ma surveillance.

Pourtant le courant passa largement sans que l’un de nous fasse un effort considérable. C’était comme avoir une conversation avec un vieille ami. C’était comme se redécouvrir alors que l’on ne se connaissait pas. D’après ses explications, il ne s’agissait d’un débordement et qu’après ce qu’elle avait vécu ça pouvait se comprendre. On craque et on explose. Mais de ses paroles, ce n‘est pas ce qui m'a le plus marqué. Des gaffes on en fait tous. Elle était ici dans cette cellule provisoire que par formalité pour ne pas faire d’exception. Elle allait en ressortir indemne, sans antécédents mais avec un mentor. Moi, son aîné de trois ans. Je ne sais même plus lequel de nous a décidé de ce rang. Cela c’était fait naturellement.
Son regard, cette expression et cette ambition. À côté d’elle, je me sentais ridicule dans mon petit confort. À côté d’elle je me sentais comme un gamin. J‘étais un gamin né avec tout les cartes mains, sans être parfait : argent, famille, rang ; j‘étais un gamin qui n‘avait pas besoin de grandir. Sixtine, elle, avait cette envie de monter dans la société, elle avait un but qui la poussait à se lever tout les matins. Ce petit truc, surement futile aux yeux de certains, qui la faisait marché malgré une vie guère amusante. Mais c’était ça vivre. C’était Phoenix qui l’intéressait. Du moins, qu’elle cherchait à améliorer. C’était ça que j’avais retenu. Alors j’avais décidé de lui donner mes cartes.

Depuis quelques années maintenant, il était vrai, qu’ici à Antalis, cette puce était devenu un espèce d’espoir universel. Une fois qu’on l’avait sous notre peau c’était une autre image que l’on donnait de nous. Je ne me souviens plus très bien pourquoi j’avais fait ma demande pour en avoir une. Il s’agissait d’un coup de tête, pour intéresser ma mère à l‘époque où c’était tout nouveau. Cela faisait deux ans que j’étais majeur déjà mais j‘étais toujours ce petit con bon à rien qu‘elle avait mit au monde. Et c’était la même considération pour tout les hommes de la famille. Sa devise : « Les couilles, je les arrache avec les dents et je les crache par la fenêtre. » Ca m’a toujours traumatisé gamin. Néanmoins, même avec Phoenix, son regard resta le même. Mais sa restait ma mère. Protège tes couilles, Jackouille. Je ne m’en servis donc pas, n’en voyant pas l’intérêt. C’était du gâchis. Le nombre de fois que je m’en étais servis pouvait se compter sur les doigts des mains. La solidification du sang. Et en plus trop dangereux. Jusqu’à ce que j’intègre le département de sécurité.

Je n’utilisais pas la puce tout les jours, ni pour n’importe quoi mais dans les situations les plus rudes, on savait qui envoyer sur le terrain. J’essayais de comprendre son fonctionnement à 22 ans, deux ans seulement après son acquisition. Et pourtant, même après trois ans d’utilisation, je ne l’avais jamais poussée à fond. Je l’avais juste… maîtrisé ? C’était ce que je croyais et c’est pour ça que j’aidais Sixtine à « maîtriser » sa puce, pour qu’elle atteigne son but. Enfin vous savez, pour être sûr d’avoir comprit un sujet, on tente de l'expliquer de nouveau à quelqu’un. C‘est ce que nous a apprit l‘éducation pédagogique. Mais il ne fallait pas charrier, on oublie toujours ces bonnes vielles techniques scolaires. Moi le premier.
Toutefois, lorsque je voulais lui expliquer les principes de la puce, je ne savais par quoi commencer. Je ne savais quoi lui dire. J’ai voulu me rappeler de comment j’avais appris mais c’était comme me souvenir ma première bouffé d’air fraîche. Tout était tellement logique dans ma tête que je m’étais jamais poser de questions, comme si c‘était, instinctif. Mais pourquoi ? Je n‘aurais pas su… C’était impossible ! de lui dire quoi qu’est-ce à propos de Phoenix. Je veux dire, c’était comme lui apprendre à respirer ou à manger. J’avais donc commencer par les risques qu’elle courrait en l’utilisant. Ainsi que mes mauvaises surprises et donc les choses à éviter. Puis je me suis mis aux vielles ressources, soit les bouquins. Il y en aurait forcément qui pourrait expliquer ce genre de chose. Pour autant, rien ne semblait m’éclaircir. Car oui, ce n’était même plus pour elle que je me m’étais mis à chercher, mais pour moi-même. Elle avait réussi à éveiller une curiosité enfouie au fond de mon esprit. Moi aussi à présent, j’avais quelque chose qui m’intéressait, tant que ça en devenait obsessionnel.

C’était digne d’un film américain, je vous jure. J’avais l’impression d’être le petit gamin qui ne connaissait que la routine jusqu’à ce qu’il découvre le pouvoir magique de son corps qui attire la convoitise de tous. Jétais pathétique.

Je me revois, chaque soir où je rentrais après les rendez-vous fixé avec Sixtine, séduit de plus en plus par la puce enfouie sous mes veines. Je m’asseyais là, au milieu de mon salon vide, une lame de rasoir entre les doigts. Cela commença par de simple écorchure aux doigts qui m’arrachaient des grimaces digne d’un gosse mangeant des épinards. Je renversais mon doigt, appuyant dessus pour en faire sortir quelques gouttes de sang. Et d’un battement de cil, avant que les goutes n’atteignent le sol, elles se figeaient littéralement. La substance rouge restait ainsi coller à ma peau, dure comme du fer en forme de stalactite. De ma grimace, s’échapper un fin sourire de satisfaction. Puis ce fut mes paumes de mains qui furent taillées quand mes doigts affichaient complet en pansement. Jusqu’à mes poignets, jusqu’à mes avants bras. Je me souviens encore des regards effarés des gens qui travaillait avec moi en voyait toutes ces entailles. Certains pensait que j’étais suicidaire, d’autre croyait que j’avais adopté une portée de chaton. Mais presque plus rien m’importait. Chaque jours je mourrais et chaque soirs de je renaissais.

Je n’aurais su dire si c’était ma puce en particulière qui m’intriguait autant ou Phoenix, à cette époque là. J’avais juste besoin de me découvrir, de La découvrir. Tout grandissais si vite ! Je devenais le droguer accro à ce que pouvais faire la science, curieux de savoir jusqu’au tout ça pouvait nous mener. Je n’allais plus au travail, je ne donnais plus de nouvel à personne, je ne sortais plus, je ne mangeais plus, je ne dormais plus. Même Sixtine m'étais sortie de la tête. Alors qu'elle avait réussi à me hanter de son sourire en seulement quelques jours auparavant. Une semaine. C’est le temps qu’il me fallut pour sombrer complètement. Et lorsque les ridicules lames de rasoir ne suffisaient plus, j’allais chauffer au risible feu de la gazinière un couteau. Et lorsque les mains, les bras devinrent impraticables, c’est le torse qui les remplaça. Je ne cherchais pas à mourir, les blessures que je m’infligeais tel un masochiste, cobaye de ma propre expérience, n’étaient que coupure, bobos superficielles et griffure de chat. De ce que je croyais jusque là.

Il faisait noir, atrocement noir. Alors j’ai voulu prendre mes mains et tâter l’environnement. Mais je n’avais plus de main. Alors j’ai voulu faire appel à mes jambes, mais je n’avais plus de jambes. Alors… J’ai voulu paniquer. Mais à la place de ça, je me suis réveillé. C’était comme un lendemain de cuite, comme rependre conscience après un mauvais trip.
Ils appelaient ça le Cortex. Et après éclaircissement de sa fonction, je trouvais ça toujours autant flippant tant de couleur pour un lieu aussi glauque. C’était un soi-disant mec comme moi qui m’avait donner ces explications. Un mec comme moi. Ou du moins, une conscience comme moi. Oh je ne vous répéterait pas tout ce qu‘il m‘a dit, surtout que vous savez très bien où je suis ainsi que comment je suis. C’est vous que j’envi maintenant, dans vos corps confortable.